И как так можно было всё это время жить и не замечать, что осень на самом деле не золотая, а по-цыплячьи желтая с голубым-голубым чистым и свежим небом. Что осень – это не трава, пронизанная светло-охристыми пятнами, а листопад с ветром прямо в лицо, теплый дождик и лужи, и туман прослойками, и роса как бисер. И мокрый, прелый запах листвы.
Осень – она не в сентябре, она сейчас. Когда идешь сквозь зябкое утро по ржаво-рыжим тротуарам, внимая разбуженным птицам. Когда небо перестало быть чистым, но всё ещё осталось свежим. И стало таким… тихо-стальным. Всё такое стихшее, ровное, такое монолитное, непоколебимое. И ни одной чистой краски, открытого. Всё сдержанное, все тона сложные, приглушенные, даже монохромные, но одновременно более чем красноречивые.
Томно-грустные и независимо-гордые стоят облетевшие клены, березы, тополя. Они как бы сосуществуют с чем-то кружевным и узористым, таким хрупким и прозрачным, чем-то едва постижимым и тонкоустроенным. Но это не мешает им быть простыми, просторными и тяжелыми. Тяжело переубедимыми, тяжело испорчиваемыми.
Хочется быть похожим на них…
Матеріал взято із старої версії сайту «Пороги».
Автор : Катя Резниченко
